jueves, 24 de noviembre de 2011

A VECES (Eduardo Albarracín)







Soy luz y sendero
en la lánguida melancolía de los inhabitados;
otras, sombra que se desvanece
en la cúspide de las tardes
ahondando el gris del cielo.
A veces…
Soy puñal penetrando las carnes
Y otras, bálsamo espartano
que se gloría en las victorias.
En fín…
Soy luz y sombra,
vacío y contenido de la historia;
hombre de carne y hueso
con el escapulario de las miserias
adornándome el pecho.


De: http://elprontuariodelpoeta.blogspot.com/

domingo, 13 de noviembre de 2011

NIÑOS DE LA CALLE (Horacio Figueroa)







Fuiste hijo del amor....o de un descuido,
al mundo llegaste y es tu destino,
muchas millas tus pie ya caminaron,
y la meta final esta muy lejos.

Tu presencia inunda las plazas y la calles,
y tu canto ya suena a letanía,
la tristeza tu alma no la oculta,
en tu rostro....se refleja la impotencia.

Elevar una plegaria al infinito,
buscando el milagro que a estas vidas,
les llegue el paraíso prometido,
más el gozo de comer todos los dias.

Qué tristeza da verlos en las calles,
como manada que marcha a la deriva,
buscando medios que a vivir los ayude,
es el robo, la prostitución, la muerte,
los aliados permanente.

La sociedad absorta se queda observando,
esperando quizas la mano amiga,
que se tienda buscando compañia,
y llegue con alguna solución.

 
Imagen recuperada de Internet  http://ninosenlacalle.blogspot.com/

sábado, 8 de octubre de 2011

VICENTE PORFIRIO


Había nacido en Italia, pero Frías fue su solar esperanzado. Llegó allí cuando solamente tenía seis meses de edad. Su poesía, sencilla y profunda, lo transformó en una de las voces inexcusables de la poesía del Albigasta. Alcanzó a publicar dos libros de poesía que son muy difíciles de conseguir: "La humilde canción" (1934) y "Brizna" (1944). Falleció en Frías.




LA HONDA

Fue cogollo del árbol de la fronda
y con el tiempo un ángulo perfecto,
donde el niño encontró todo un proyecto
que pudiera servirle para su honda.

Y se puso a labrarla tras la ronda
del instintivo mal que en él gravita,
para sembrar de pánico y de cuita
media legua de selva a la redonda.
Fue todo nada más que geometría:
un ángulo fatal que al bosque hería
con la recta certera del quebranto.
¡Y pensar que fué él mismo quien pusiera
en manos del verdugo el arma artera
la misma que después le hiriera tanto!


LA ESPIRAL

Era niño, cuando una tarde la maestra,
con su gracia habitual;
describió entre rectas y entre curvas
una línea espiral.
Es, dijo: la que partiendo de un punto
gira alrededor de su centro y se aleja más y más
repetimos aquella frase todos
sin entender, quizás.
Ante el misterio que me abismara aquella incógnita
de infinito girar,
sentí crecer la angustia de la duda
como fina espiral.
En el afán de conocer, dije: Maestra, esa línea
¿cuándo acaba? ¿dónde va?
Mientras haya un deseo por trazarla,
No termina jamás.
Pasaron muchas horas en mi vida,
y lo que me enseñaron esa tarde
perdura más y más:
Miro esa línea en el remolino que hace el río,
en el pimpollo tierno del rosal,

en la columna de humo que se eleva,
en el vuelo del águila audaz,
y en el sueño que abriga mi alma
de ir, como ella ... más allá.



Extraído de "Antología de poetas santiagueños" de Alfonso Nassif
 

sábado, 1 de octubre de 2011

LA CABEZA EN EL AGUA (Julio Salgado)




Sostenía tu cabellera en mis manos
el invierno va adormeciendo las montañas
el fuego se ha ido desprendiendo de este lugar
el puma que quebraba las sombras del saladar
ha entrado por nuestra ventana
estás muerta en el humo abrazada por el felino
y en esa muerte
sueñas en el piso húmedo de la sala de piedra.
En esa crianza letal
sueñas con el fantasma peregrino
con el húsar de Conrad
con el bello húsar de Mutis.
Descansemos. Hay silencio.
El disparo debe haber ahuyentado a quienes
se acercaban.
En esos días estábamos borrachos
como los pájaros
con la flor del yuchán.

(De Caja de fuego, 1983)

POETAS (Pablo Fernando Albornoz)







¿Qué es escribir sino cantar callado?
¿Dirán de mí “escritor”?
Sí.
Pues no entiendo la vida:
sin veranos inquietos,
sin la picardía en las manos de los viejos,
sin la sonrisa de los novios.
Sin el dulce dolor de los jardines abandonados.

Tal vez todo aquello acabe algún día, entonces los escritores moriremos.
Y cantaremos a viva voz.
Y moriremos,
como mueren los pichones después de la tormenta,
como mueren las nubes,
como muere el recuerdo lindo.
Entonces quedaremos los poetas en un limbo,
todos juntos, peleando nuestras vanidades,
robándonos caprichos.
Sin escribir,
sin musas y sin orgasmos,
sin corazas de encaje,
sin espejos en el agua,
Y Dios se reirá sin nosotros.

domingo, 18 de septiembre de 2011

IMPAR (Patricia Villanueva)





                                                                                         Imagen recuperada de Internet


Mira como se recortan celestes los cerros
ante este telón majestuoso del cielo…
y se me pueblan de amor los sentidos…
y se me aroman de sueños los versos.
andando y andando caminos eternos
buscando y buscando, pero nunca encuentro…
se suman lugares y se me escapa el tiempo
y mi soledad no encuentra, la compañía que anhelo…
o acaso no se darme cuenta…o quizás no entiendo
que he nacido impar para mirar los cerros…
que he nacido impar … huérfana de adentro,
ante este telón majestuoso del cielo.

 

VISIÓN DE ÉGLOGA (Eliseo Fringes)





                                                             Amanecer en el campo (Fotografía de Antonio Cruz)


Hora de ensueño en dones generosa…
Recién despiertos a la luz del día
se deleitan mis ojos a porfía
con la gracia sutil de cada cosa.

Es la corola nívea de la rosa,
el iris del rocío ante la umbría
ramada, el pájaro y su algarabía,
el raudo giro de la mariposa.

Es la cabaña junto al tala añoso,
con su nidal de alegres jilguerillos,
en placenteros tiempos de reposo.

Y es la pastora que en el prado ameno
apacienta los blancos corderillos,
en este amanecer dulce y sereno.

 

jueves, 8 de septiembre de 2011

DOS POEMAS DE SELVA YOLANDA RAMOS







Hombre

El hombre no es un descuido
de los dioses
ni el fruto del azar
ni una incontrolable partícula
del orbe.
El hombre es señor del universo
y del otro universo
y de infinitas galaxias.
El hombre es fruto del amor
por eso ama
por eso odia
por eso naufraga
y por eso mismo
se rescata.


EL AMOR DE ENTONCES

Es la hora del amor
Las calles de mi pueblo
se estremecen de asombro.
Un anhelo de pájaro
nos recorre tu aroma
y se inaugura el canto
desde la piedra antigua
cuando mi piel te llama
y el cielo nos contempla.

Es la hora del amor.
Mis manos se iluminan
de tanto transitarte
y en el centro mas rojo
de la sangre
me navega tu nombre
con sus velas al viento
y tu tibia cintura
convocando al silencio.

Yo te encontré una tarde
Y juntamos fracasos
Y juntamos fatigas
Y una nueva esperanza.
Y caminamos juntos
más allá de la angustia
mas allá del destierro
mas allá de la noche.

Entonces descubrimos
para la miel del mundo
que éramos apenas
dos niños transparentes.



domingo, 4 de septiembre de 2011

PLEGARIA (Antonio Cruz)



PLEGARIA
                                  Homenaje a Muhammad Al – Warraq
                            (Poeta árabe del siglo X)

Gracias Señor
por ésta nueva tierra que me diste
que generosa me brinda sus entrañas
y me abraza con toda su ternura
como una amante madre desvelada

No dejo de saciarme con su esencia
que es la misma de una tierra muy lejana
donde otros hombres sembraron su semilla
entre cálidos soles de esperanza

A Ti
El Bienamado de todos los Profetas
he venido a pedirte ilusionado
que en el postrer instante de mi vida
cuando el Ángel de la muerte me cubra con sus alas,
dejes que mi alma vague por Palmira
por El Cairo y por Tebas,
por Beirut, por Trípoli y por Sayda.

Que se aturda con el vino de Damasco
y ebria de amor salude Alepo y Hama.
Que se sorprenda besando una odalisca
o que pulse guitarras fascinadas
en las noches desvestidas de la Alhambra
bajo la pálida luna de Granada.

Y cuando el portentoso viaje se termine,
cuando en las venas la savia ya no fluya
y mi osamenta esté toda descarnada,
deja que me sepulten sin honores
en el bendito suelo santiagueño.

¡Que me acompañe el retumbo de un legüero!
¡Que me acompañen violines y guitarras!
enarbolando el sortilegio de la música
con los compases de una mágica vidala
que vuele por los mundos conocidos
abrazando los pueblos y las almas.

 
 

sábado, 27 de agosto de 2011

CONMUTACIÓN DE PENAS (Eduardo Albarracín)



   Piedad pedía el reo en la hora extrema. Silencio en los labios y rigidez en los rostros de los verdugos. La pena de muerte no es un juego y alguien tiene que asumir el costo de tamaño papelón.
   La guillotina quedó trabada a mitad del recorrido y la cabeza del sentenciado volvió a su sitio.

SONIDO MILENARIO (dedicado a Don Sixto) Leopoldo Roger Velárdez



Predicando por los montes
Francisco Solano iba,
con su violín melodioso
por entre enjambres de urpilas.

Su violín y su palabra
aquí en América India,
con la cruz y el Evangelio
nombraba a Dios en quichua.

Al dejar su apostolado,
el santo varón hispano,
no dice ninguna historia
si había un violín en sus manos.

Para mí que lo dejó
en los montes de Santiago
porque lo oímos sonar
después de cientos de años.

Su sonido fundador
de la fé en tierra de indios,
de nuevo vuelve a surgir
en las manos de Don Sixto.

Salió de la Salamanca
quizá su dulce sonido,
o el santo se reencarnó
en Sixto Palavecino.

Sin duda son duendecillos
jugando dentro la caja,
o réquiem sentido en quichua,
por la agonía de una raza.

 

domingo, 24 de julio de 2011

COMO ESTIGMA APARECÍA EN LOS SUEÑOS (Julio Salgado)








Carneada.

Fue rubia en el cielo.

Las avispas comían en sus pechos

y los ángeles borrachos

iban a los bares de los arededores

sobre los túmulos debajo de los algarrobos

en la época en que florecían las tuscas.

La llevaban a pasear

a esos pequeños milagros que suceden

en nuestro propio corazón.

Y ahí todo se quemaba

como pedacitos de paja.

Y solo el humo que de alguna manera

aparecía

por lo menos a mí

me hacía soñar.

           (Del libro Doble cielo - Ed. Argonauta)

lunes, 13 de junio de 2011

CONDICIÓN (Eduardo Albarracín)








Cayó la tarde y cayeron también las vendas.
Los ojos límpidos pudieron ver sobre la mesa el pan partido y fragante, pero las manos que lo partieron habían desaparecido. Después de sentir el corazón en llamas, salieron corriendo a dar la noticia:
- Un forastero encontradizo que se sumó en el camino, nos habló de Dios y de que era cierto todo lo que se dice.
Ahora no caben dudas, para ser peregrino hay que tener los ojos bien abiertos.

POEMARIA (Eduardo Albarracín)








Álgido golpeteo de duros caracteres
pegan inclementes en el blanco de la página,
y dedos sangrantes de inútiles esfuerzos
socaban surcos de palabras olvidadas.

Poemas de recia estirpe
soltando de los puertos sus amarras,
penetran en olas de espuma y viento
con su carga de palabras ahogadas.

Y en el crucero de los cuatro destinos,
Inciertos e implacables,
se abre camino entre la bruma de los siglos
una triste y casi ausente poemaria.

Tu nombre y mi nombre,
enrejados en epístolas indescifrables,
claman por la libertad negada
entre suspiros de amores y nostalgias.

Ven, en esta noche crucial y ámame,
como en otras horas me amaras,
y deja, deja que mi boca te recorra
recuperando la memoria de tu carne.


viernes, 29 de abril de 2011

PABLO FERNANDO ALBORNOZ









Nasrudín creó la verdad.
"Las leyes por sí mismas no hacen mejor a la gente" dijo Nasrudín al Rey. Es necesaria la práctica de ciertas cosas para lograr armonizarse con la verdad interior. Esta forma de verdad se asemeja muy poco a la verdad aparente. El Rey decidió que Nasrudín podía hacer que la gente dijese la verdad. Él podía obligarlos a practicar la veracidad.
A la ciudad del Rey se entraba a través de un puente. Sobre éste el Rey hizo construir un patíbulo. Al amanecer del día siguiente fueron abiertas las puertas, el Capitán de la Guardia se encontraba apostado allí con un escuadrón de tropas, para examinar a todo el que entraba. Fue hecho este anuncio: «Todos serán interrogados. Si dicen la verdad, se les permitirá entrar. Si mienten serán colgados».
Nasrudín se adelantó.
¿Adónde va usted?-preguntó el Capitán
-Yo -dijo Nasrudín- voy camino a ser colgado.
-¡No le creemos! -le contestó el Capitán- si usted es el que pone en práctica la verdad.
-Pues si no me creen es porque miento, entonces deben colgarme.
-Pero si lo colgamos por haber mentido, habremos hecho que lo que usted dijo sea cierto.
-Así es: ahora saben lo que es la verdad.
Muchas veces poner en práctica la verdad cuesta. Tanto para quienes la oyen como para quien la dice. Jesús fue un hombre rechazo justamente por ser honesto. Es preferible pecar de sincero que parecer honestos sin serlo.



viernes, 22 de abril de 2011

LA CENA DEL SEÑOR (Eduardo Albarracín)









Sobre la alfombra,

tenso paño de augurales presagios,

entre el amargo y el agrio

se evanece el vino de los odres viejos.

A punto está la cena,

silencios y murmullos se entremezclan,

haga cada uno lo suyo

el valor de la libertad está en juego.

¿Quién Señor?

¿Yo Señor?

No Señor.

Siete llaves tiene el reino,

siete llaves mis candados,

y el vino nuevo aún sin destaparse.

Destino de cruz tendrán los presagios

y junto a ella el desparramo.

Siete llaves tiene el reino

Siete llaves y tres clavos.

lunes, 7 de marzo de 2011

RECONOCIÉNDOTE (Eduardo Albarracín)










Cuando recupero los ecos

de todos mis gritos,

descubro en la oscuridad de la noche



con mi mano buscando a tientas,

que tu mano desde siempre estuvo lista

para asirme y rescatarme de mis miedos.

Y en ellas reconozco, mujer, que eres mi madre.



Cuando divago en el espacio

de las horas calladas,

buscando mi sangre en el torrente de la vida



y te descubro navegando bajo los mismos soles en que mi velero se agita,

te reconozco hermana, pedazo de mi misma esencia

nutriendo los recuerdos de la infancia.



Cuando se encendieron las hogueras

perturbadoras de mitos

y busqué en el olimpo de mis sueños a mi propia diosa,

descubrí que en el altar mayor de todos los templos

estaba mi otra parte esperando mi regreso.

Y ahí, mujer, te descubrí novia

llenando tú de azahares a todas las fragancias.



Al presentarle batalla a la vida en todos sus frentes

y reconocer en el fragor de la contienda

que solo nunca hubiera podido

torcer el destino de lucha tan despareja,

apareció estoica tu figura enarbolando la bandera de la victoria

y calzando en mi frente la diadema del triunfo,

cuando en tus garras estaba la hazaña.

Ahí supe, mujer, el valor de una esposa.



Cuando la luna callada bajó en alas de plata

a la sublime quietud de las entrañas,

para dejar las mieles aterciopeladas

de la maternal causa,

fue la vida misma que en un sublime beso

de canción de cuna y clave,

te puso mujer en el rol de hija.



Cuando los espacios azules se llenaron de cielo,

y descubrí que en tus ojos estaba

el fulgor de las estrellas iluminándome el camino,

reconocí que en ti, mujer, tenía una amiga,

y en el cofre de tu alma adornado de brillos

deposité con confianza todos mis temores.



Cuando parado en el silencio atónito

de mis vacíos existenciales elevo mis ojos al cielo,

buscando las respuestas que por sí solo no encuentro,

y descubro el rostro de una mujer, virginal e inmaculada,

que enjuga con amor infinito todas mis lágrimas,

descubro a Dios mismo sanando mis llagas.



Es que tú, mujer, resumes en la pequeñez de la carne

la inteligencia divina,

que supo interpretar a tiempo que sin ti, el mundo sería vano.

Entonces, ¡Gracias Mujer! Por encarnar en ese corazón generoso

todas las verdades y todas las revelaciones,

y derramar en ardorosa esperanza,

el amor que emana de Dios, descubriendo el rostro de todos sus amores.

DECIR AMOR (Eduardo Albarracín)








Decir Amor es...


decirlo sin palabras, decirlo con la mirada,

decirlo con las manos estrujándonos el alma

sin negar la necesidad de una lágrima.


Decir Amor es decirlo con la piel en llamas.


Decir Amor es...


Lastimarse los labios

mordiendo por dentro las palabras

que puedan abrir heridas

que en cicatrizar tardan,

y es también reír con fuerza

cuando la alegría estalla.


Decir Amor es gritar tu nombre

cuando el mundo calla.

 

sábado, 22 de enero de 2011

LA LEYENDA DEL CHANGUITO Y EL QUEBRACHO









Dicen que para navidad, hace cosa de unos años,

allá en el fondo del monte se había incendiado
un quebracho….
Los changos y las chinitas, no pudieron apagarlo…
y desde entonces a hoy,
como una estaca parado, con sus dos brazos abiertos
al cielo le esta rezando…
La noche de la quemazón, según cuentan en el pago
en un ranchito cercano, nació un changuito moreno,
y se quedó con el alma del quebracho recién muerto.
Como fue para navidad, lo llamaron Nazareno
ojitos color de humo, bracitos como el acero,
un relámpago de vida, con los cabellos al viento.
¡Ay! Nazareno del monte
sin niño Dios y sin sueños,
los reyes magos changuitos
no bajan por estos suelos.
Él decidió por las fiestas….
adornar el gran quebracho
los niños lo recargaron
con adornitos de barro,
los changos y las chinitas
le tallaron corazones
con sus dos nombres adentro
para que el amor sea más largo

y los viejos lo regaron
con lágrimas como perlas
nacidas de los recuerdos
de historias y de leyendas.
y a la vuelta le pusieron
una guirnalda de estrellas
y los pajaritos trinaban
chacareras de mi tierra...
……………………………………
la última navidad el Nazareno se ha muerto
le rezaron nueve misas
aunque no hallaron el cuerpo…
y allá, para el fondo del monte,
muy cerquita de su rancho,
esa misma navidad
¡ha renacido el quebracho!

                            Patvil (Patricia Villanueva)

viernes, 26 de noviembre de 2010

ME PIDES UN POEMA (María silveria Nieva)

                                                                        Foto By gergas 08 (tomada de Internet)



ME PIDES UN POEMA


                                        María Silveria Nieva*



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.

Poema es el sol

cuando al amanecer

con sus destellos

decora de rojo

el costado aquel del cielo.



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.

Poema es una mujer virtuosa,

la nobleza de un joven,

la inocencia de un niño

y el surcado rostro de un abuelo.



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.

Poemas son los árboles

que conversan con el viento;

son las flores con sus coloridos aromas

y las aves con sus trinos y gorjeos.



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.

Poema son las montañas

con sus níveos abrigos,

los ríos que cruzan

la pradera sonriendo

y los que tiritando

se escapan del deshielo.



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.

Poema es el mar, las playas

los arroyos, las nubes que sonriendo

acomodan sus velos

cuando el lago les presta

su tranquilo y límpido espejo.



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.

Poema es la vida, una sonrisa,

una caricia, un buen ejemplo,

una ayuda desinteresada

y un oportuno consejo.



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.

Poemas son nuestros amigos,

nuestros seres queridos.

El mundo es un poema

de seis versos

que lo escribió nuestro Dios

el poeta más excelso.



Me pides un poema

y estás rodeado de ellos.



*María Silveria Nieva, nació en Frías, donde aún vive. Egresó como Maestra en el año 1967. Pertenece a la SALAC, filial Nº 30 que la cuenta entre sus fundadoras. Ha ganado premios en diversos concursos literarios y figura en antologías nacionales e internacionales.